El Ocaso de un paisano

El Sol canta día tras día,
el Sol ahora es cantante,
todas las mañanas, antes del nacimiento de las esperanzas e ilusiones, el sol canta,
practica las notas, en un intento por dar la mejor de sus presentaciones,
¡Do!, ¡Re!, ¡Sol!, ¡Fa!,
¡Fa!, ¡Sol!, ¡Si!, ¡Do!, ¡Re!,
y lo hace todas las mañanas,
no detiene su empeño, 
nada impide su cantar.

Bajo él, ignoramos el esfuerzo, 
y en ese olvido voluntario e involuntario llega el ocaso,
llega como el paisano que se vende al sistema sin pensarlo dos veces,
llega el ocaso como el dolor de la traición,
llega el ocaso como las ilusiones perdidas de los traicionados,
llega así mismo, como la vida luego de 9 meses,
llega y se va con las tablas en la cabeza,
llega y se va como el amor de los pasajeros,
como la compañía tras una soledad asfixiante.

El viaje de un poeta

Espera como el tiempo,
vive libre como el viento, 
no me olvides como la arena a las huellas tras cada visita de las olas,

Hoy quiero un poco de calma,
                                       un tilín de aceptación,
no voy a regalar prosas a las transeúntes,
no emplearé mi tiempo en conquistas de coito,
el arte de un poeta no persigue conmover para sexo.

El arte de un poeta reside en contar las historias mas tristes,
las historias anónimas con un poco de afecto,
                                          ser la voz de los impedidos, 
ser el concierto de los músicos frustrados,
ser un instrumento de las emociones huérfanas,
ser un esclavo consagrado de la voluntad de las musas que deciden acompañar                                           el viaje de un pasajero más,
el viaje de un soñador, 
el viaje de un ser humano,
el viaje de un poeta. 

Perturbado

Esta época es arropada por la rutina,
                                     nos cuesta ver el árbol enfermo en el bosque,
mira a la gente sorprendida,
                                    el señor me insulta, 
me grita: ¡MALDITO!, ¡VAS A MORIR!
                                  sigo escribiendo, tratando de apartar esos buenos deseos,
                            sigue el señor: ¡Estás en la Plaza Bolívar maldito!,
no se por lo que ha pasado,
por la pierna amputada puede que sea mucho por lo que ha sufrido,
por sus gritos a los desconocidos, puede que este algo perturbado,
no le digo loco,
                        la locura es hermosa,
                              las ocurrencias de la locura son sublimes,
locuras las del Quijote,
                           la locura es parte de la vida.

Mujer bajo la lluvia

Qué piensa la mujer que camina bajo la lluvia?,
pensará en sus amores conquistados?,
pensará en sus amores olvidados?,
                                                     anda mujer, cuenta, 
descubre ese mar de secretos que colman tu puerto
vamos mujer, escribe los poemas más hermosos de este mundo,
                                                      ¡se grande mujer!, 
imprime en el papel las historias inimaginables sobre eso que te viene a la cabeza.

No prives al mundo de una lagrima, 
no prives a la vida de tu canto,
de tu risa,
de tus reflexiones, 
vamos mujer,
se valiente,
suelta ese paraguas,
empápate con tus penas, 
                                      llena tu vida de glorias y disfruta el agua, 
disfruta bañarte con lo que el mundo te niega,
                                     se feliz, borra penas, borra vejaciones
es tu momento, 
la lluvia te espera.

Escondido en mi País

Parece que la vida olvidó,
olvidó mi oda,
olvidó mi existencia,

Parece inmerecida la imaginación y la ilusión,
es imposible recibir caricias?
segundas oportunidades abundan pero las mías esperan en algún lugar,
en algún rincón,
en alguna historia breve,
en las ilusiones destruidas del amor no correspondido,

Parece que la vida olvidó,
olvidó mi oda,
olvidó mi existencia,

Pronto partiré hacia la nada, en busca de ti,
pronto es ahora, pronto es mañana,
a la mierda los manuales sobre como vivir,
viviré escondido en mi país.

Te espera el asiento

Martes gloriosos martes,
no se tu nombre, no se tu apellido,
pero el brillo en tu piel alivia ese enigma,

Es increíble como de un momento a otro una mirada puede aflorar la imaginación de un majadero cualquiera,
el roce con tu pierna, nervios,
el roce con tu brazo, risas,
esas simples palabras que resumen toda una vida, 
toda una hora de silencios escandalosos,
todavía recuerdo el gris de su camisa, el azul de su falda,
la claridad de su piel y el misterio de su sonrisa.

Ni imaginas, como mi mente construye un cuento incontable mientras el bus se detiene cada 5 minutos para recoger pasajeros, 
pasajeros que como tu, que como io, sueñan en todo, sueñan despiertos, sueñan en que no se termine nunca el viaje.

En esa corta despedida, fueron muy precisas tus palabras,
"también me bajo en la parada",
y mi respuesta, tan corta como el amanecer,
                                                    dejó en libertad a las musas que por tanto tiempo buscaba en las calles de Caracas,
musas que me han arrebatado segundos, minutos y horas de este día,
musas que gritan: ¡Escribe!, ¡Sueña!, ¡Ríe!, ¡Llora!
que crueldad tan hermosa la de las musas, 
pero no importa, valen todo, 
valen la espera, 
valen la agonía, 
valen la angustia, 
valen la vida.
No importa si lo crees o no, 
                                     pero al igual que espero musas que revivan a este majadero, te espera el asiento.   

La Plaza

Esa plaza, cómplice, 
                                 esa plaza hermana, 
todos los caminos pasan por ella, 
                                                      todas las sonrisas son inspiradas por ella,
es el centro de la ciudad y la madre de las ilusiones perdidas.

Mundo

Una persona no puede cambiar el mundo, 
no cuenta la batalla diaria que todos emprendemos en nuestra mente? 
De no ser así resulta una falacia eso que dicen que cada cabeza es un mundo..

Muerte Lenta

Sombras y dolores componen la ciudad, 
                                     sombras de la indiferencia, 
                                                            dolores del rencor, 
esa ciudad muere todos los días en que el olvido triunfa sobre las historias contadas, 
                                     sobre los recitales celebrados.

Andes, relatos de un viajero

Por un estado del cual no quiero olvidarme, 
fui testigo de grandes cosas, 
testigo de imposibles, 
testigo de la magia.

Pertenezco al grupo de necios, 
al número de los que imaginan paisajes entre poemas, 
de los que respiran agradeciendo a las plantas y océanos, 
de esos que sueñan despiertos, 
de esos que no conocen imposibles,
de esos que simplemente aman a la vida,
de esos que que creen en los poderes creadores del pueblo.

Es así que un día, entre viaje y viaje decidí retar a la vida,
a ver si era posible conocer la magia, 
si es posible seguir descubriendo respuestas sobre los embates de cierto sistema que plaga de miserias a nuestras vidas,
así fue que llegué a Mérida,
una tierra que se asemeja a lo sublime de la Odisea, 
a lo sublime de "El viaje al Oeste".

Vaya espectáculo el del frailejon,
vaya espectáculo el del arrendajo,
que complicidad la del clima, 
tremendo regalo el de la meseta,
recorriendo tus calles pienso en Bolívar, 
en muchas oportunidades me detengo a pensar en su visión, 
en sus sacrificios, en esa entrega que otro ser humano no ha podido igualar,
pienso en los cascos de su caballo marcando huellas entre la tierra y la nieve,
pienso en su terquedad, 
en la necedad que les comenté al inicio,
pienso además, en esa horas terribles de combates, 
en cada lanza que atraviesa la vida de llaneros, la vida de patriotas,
meses, semanas, horas, esa terrible batalla contra la fuerza de la Pacha Mama,
recorriendo Mucuchies pienso en la campaña admirable,
cuantos Bolívar puede conocer la historia en caso de una agresión.

No creo en Houdini,
pero creo en la creación mágica de caminos,
en la sinfonía del páramo,
en la amistad sincera del andino,
en el respeto por la vida de unos paisanos,
creo en las enseñanzas de los Andes,
creo en la serenidad y cautela del río Chama,
si me preguntan por la magia, tiene la tierra andina.