8 Kilos

Tiene 8 minutos esperando por la llegada del almuerzo,

8 veces se imaginó sabores de un par de paciencias,

fueron 8 los nuégados que soñó la noche anterior,

iba corriendo, desbordando sonrisas con otros niños,

¡Ella lloró en sueños!,

lloró de felicidad por la cena, 

por las historias de papá, 

por los cuentos de mamá,

escuchando a papá viajaba por la ciudad de Guatemala,

visitaba a su familia maya, cuantas bromas las de sus primos,

bromas que inventaron para hacerla reír,

8 veces que grita, 8 veces que llora,

8 veces sonríe, no distingue la montaña.

Ya al despertar a las 8 de la noche no tiene hambre,

solo tiene una gran dicha, 

gracias a papá,

gracias a mamá,

viajó, comió y jugó como otro niño más.

8 veces que grita, 8 veces que llora,

8 veces sonríe, no distingue la montaña.

8 lágrimas las de mamá por cada relato de la muchacha,

8 ganas de morir por sus hijos,

8 los gritos que pegó en esa tormentosa mañana,

8 las maldiciones al gobierno,

8 veces maldijo a su Dios,

8 las preguntas a su tierra,

8 veces las que le pidió a su Dios una lluvia,

una semilla indestructible, frutos con la llegada del sol,

fueron 8 los silencios ante las promesas que juraron ambos padres frente a la niña,

pedía un abrazo,

pedía sonrisas a sus 8 hermanos,

8 fueron sus tímidas carcajadas,

fueron 8 minutos su despedida, 

luego de ver a 8 familiares en su lecho, 8 fueron sus historias sin sentido,

8 minutos de paz, 

8 lágrimas de calma brotaron de sus dos espejos,

8 las veces que su padre la cargó en brazos luego de su partida, 

ni 8 kilos pesaba,

con ella, fueron 8 los niños que murieron aquel día a las 8 de la noche en las montañas de Zacapa, Chinquimula e Izabel.
 

Maletas de sueños

"me voy de aquí quizás no vuelva nunca, 

me voy de aquí tal vez yo vuelva mañana, 

y me llevo mi chinchorro y mi atarraya, 

pero te dejo el anzuelo de mis sueños 

en el mar de mi esperanza"

Luis Cruz

Otro día más,

otra jornada más,

padecer de locura, 

oh como se castiga la locura,

hoy mi escritorio es una celda,

son las cifras de un 15 y un último las esposas,

vivo preso dentro de 8:00 a.m. a 4:30 p.m.,

la vida escapa de mis manos,

me abandona como el ocaso a las cumaraguas,

me abandona como un pasajero al asiento de las camionetas de carmelitas.

Me burlo de sus cadenas,

corro por las calles de Caracas,

de repente estoy en los andes,

en segundos por los llanos,

y si me descuido termino contando cuantos son los cocuyos que alumbran mis aventuras.

Me persiguen los recuerdos, 

son asesinos de cualquier sentir,

hoy el opresor asesina,

hoy el opresor olvida,

borra penumbras de una semana deltana,

pisotea todas las luchas contra el fascismo,

hay un solo paso entre lo que se dice y lo que hace,

hay solo un cargo burocrático entre ser humano y un zombie,
hay solo dos personas que construyen o destruyen historias,
¡es un panorama increíble!,
no existen los vicios en los corazones,
creo que existe un virus que se alimenta de ellos y guían a las personas a una muerte en vida.

Me burlo de sus cadenas,
corro por las calles de Barquisimeto,
de repente estoy en la Gran Sabana,
en segundos por la costa,
y si me descuido termino cantando junto a los bohemios,
sorprendido por un tucusito,
sorprendido por un cardenalito.

Que vengan mil golpes más,
que sigan intentando vejaciones morales,
que sigan inmersos en su miseria,
mientras me golpean me voy,
me encamino hacia millones de historias,
las que cuentan, las que no han contado y las que están por nacer,
me voy durante 8 horas,
me voy hacia un lugar en el que ningún burócrata puede perseguirme,
me voy sin grilletes, sin permisos de un opresor deprimente preso de si mismo,
me voy lejos de la rutina,
me llevo mis maletas de sueños. 

Efectos del alcohol

Esta noche, vi tú mirada entre la oscuridad,
fue el rostro más radiante que puede existir,
Quizás fue un sueño,
quizás fue un grito en el silencio, quizás fue una elegía,
quizás fue un resplandor del poste número 10 de ese bulevard de bellas artes,
sigo con la duda, eres real o no, sigo en un round con mi mente para determinar sí solo fuiste el efecto de una mal llamada "cuba Libre",
queda el enigma,
quedas en la tinta de mi lapicero, quedas en el poemario de mis pesares,
¡espera!.....,
lo he pensado bien,
la belleza tiene prohibida las salidas nocturnas,
eres el efecto del alcohol.

Víctima de la Urbe

Son lentos mis pasos,
no freno la esclavitud,
soy víctima de la urbe,
soy prisionero de su lógica.

Me va la vida en debates,
gustos dispersos,
riñas con la vida generosa en golpes.

Pasa corriendo la mujer,
es la madre,
es la hermana,
es la humillada,
es la amiga,
la luchadora,
la que no administra sueños,
la que huele a papelón,
la de aroma dulce,
la de las eternas primaveras.

Pasa corriendo el hombre,
el padre,
el hermano,
el amigo,
el luchador,
el explotado,
el humillado,
el sin camisa,
el esperanzado,
el que no administra utopías,
el que no administra derrotas,
el de la triste figura.

Son lentos mis pasos,
no freno la esclavitud,
soy víctima de la urbe,
soy prisionero de su lógica.

Observo con lentitud la carrera por la rutina,
se mueven en cámara lenta,
en eso nos parecemos todos los proletarios,
corremos despavoridos ante la llegada de las 4 de la tarde,
no administro risas ni mucho menos silencio mis carcajadas,
de mi dicen: "¡es un pobre loco!",
aumentan los decibeles, y me río de su feliz miseria,
le respondo: "sí señor, soy pobre, ¡pero feliz!,
¿no existe locura en todos los seres humanos?,
¿qué es locura?,
¿qué es la felicidad?, 
no señor, 
¡soy un feliz loco!"

Son lentos mis pasos,
no freno la esclavitud,
soy víctima de la urbe,
soy prisionero de su lógica.

Ahora el oído musical se empeña en escuchar Agustín Lara,
que buena vaina con los empeños,
que buena vaina con el conformismo en el alma,
de eso no quiero nada,
quiero compañía de almas auténticas,
de almas rebeldes que respetan la locura y la necedad de un feliz majadero.

Celebrando mi ignorancia

Mis victorias son mis derrotas,
mis derrotas son mis victorias,
así como todo depende,
así como todo es relativo.

Solo con 5 minutos nació un mundo,
por actos involuntarios mi mundo está en caos,
un caos que puede ser ideal para los tormentos,
caos productivo, caos vulnerable,
caos con una lamentable ternura,
fue la desdicha sublime de la locura.

Mis victorias son mis derrotas,
mis derrotas son mis victorias,
así como todo depende,
así como todo es relativo.

Tengo fe en el poder de un amanecer,
tengo esperanzas en los atardeceres,
los años no perdonan, como mis letras al sentir,
como el otoño a las flores,
como los años no perdonan saberes ni paradigmas,
por eso celebro mi ignorancia y brindo por mis ilusiones destrozadas.

27-02-1989

Gritos olvidados,

gritos fantasmas,

bravos gritos,

gritos violentos.

¿Cómo un partido piensa solo en muerte?,

¿Cómo piensan dos partidos en más muertes?,

¿Cómo piensa y actúa un pacto?,

El orden de las acciones no altera las muertes.

Los años y los medios pueden pretender crear un cordero,

pero hasta el cuero más caro cede ante el fuego,

fuego de los huérfanos,

rabia, indignación, arrechera,

¡una buena mentada de madre!,

de quienes aun esperan,

al padre,

a la madre,

al hijo,

al abuelo,

al estudiante irreverente.

El fuego no olvida a los silenciados,

el fuego que lucha por los olvidados,

fuego que reivindica a los fantasmas,

fuego bravo, fuego violento.

Gritos silenciados,

gritos olvidados,

gritos fantasmas,

bravos gritos,

gritos violentos.

Desde 1989 el pueblo rompe el engaño,

las historias de chispas y glamour de una Venezuela de pantalla,

los verdugos no cambian, solo actúan,

intentan escenificar un papel de víctimas,

creen que la memoria,

creen que los asesinatos, desaparecidos y torturados no saben recordar,

¡Maldita caja tonta!,

¡Estúpida cara de vidrio!,

ese 27 de febrero del 89 es parte de nuestros genes,

hay un antes y un después del Caracazo