El Inmortal

A Federico García Lorca

Ni Nueva York, ni España.

No existen países en la prosa ni en el canto,
la sentencia del tiempo es un arte y un castigo.

Toda poesía se acompaña de silencios, 
los mismos que impone la dictadura,
la miseria franquista sobre una vida,
sobre todo, sobre la herencia, sobre el presente.
Que buena vaina tienen los poetas, los escritores, las víctimas, los mártires.

Que buena vaina, sin intención directa de ser inmortales y relatores de la infamia de los 
conservadores, 
infamia que no acepta colores, el empeño visceral de acabar con las flores, con el amor.

Del Poemario: "Sin normas para pesares" (2013)

Calles, Calles...

Fueron las mismas calles que presenciaron el nacimiento, 
son las mismas calles que celebran la muerte, 
es la historia de dos almas que con una mirada hicieron vidas paralelas, 
vidas que con ese sentimiento se hicieron un fénix, 
coincidieron, se conquistaron y continuaron, 
como la historia de cualquier otro, 
nunca más volvieron a cruzarse, 
pese al anuncio de mariposas revoloteando y ese frío inevitable al ver la mirada de toda una historia en tan cortos segundos, el adiós...