Los hilos hacen el amor
en tal arte de pasiones nace la tela
la que se moja bajo la nube gris
la misma crucificada por el mortal que bebe su agua
curiosos hilossostienen muslos
guardan vergüenzas
desatan obsesiones
rozan las penas
que el mal agüero no existe
es la pena de la verdad
asesinada tras cada repetición del dicho
que la palabra deambula por las calles
sortea su suerte en cada inicio de un acuerdopobre destino el de la palabra
crucificada cual nube gris
por el mortal que la usa
para el nacimiento del "como quedo io".
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